jueves, 22 de septiembre de 2011

XXI

El poema
ese que (nunca) he de escribir
habla de todos los poemas
que (no) he escrito.

XX

Nos asalta el poema
antes de cerrar el ordenador
como un bicho que nos reconcome
en el laberinto del recuerdo.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

XIX

Viajamos en metros atestados,
centímetro a centímetro,
agachando la mirada y avanzamos
como moles ciegas y negras.

martes, 20 de septiembre de 2011

XVIII

Hablas de cada poema
que no escribo
como si la saliva se acumulase
en el azogue del recuerdo.

jueves, 15 de septiembre de 2011

XVII

Acodados en el alfeizar
vigilamos las corribandas de los dioses pequeños
a la luz de las farolas
como formas olvidadas de ser yo.

lunes, 5 de septiembre de 2011

XVI

Te miras al espejo
y saludas con la mano
el otro no te responde
y desgarra el azogue.

jueves, 1 de septiembre de 2011

XV

Hay un pliegue a la entrada del invierno
un mundo pequeño habitado de dioses de paja
que se desperezan en los alféizares
como las golondrinas de este verano.