Grand Canal Dock

Con esa obsesión (tan mía)
de condimentar con pellizcos de sal
el agua muerta de los canales
(humedad de pared medianera
con puerta claveteada)
te quiero mostrar la herida
que lamo como perro todas las noches
para que la sangre siga fluyendo
y se coagule en mis dedos.

Retumba el tren sobre el agua
y huyen hacia el oeste
las gaviotas que (en persecución de ríos)
olvidan la espuma de las olas.

Pero
el agua está muerta en los canales
y nos empeñamos en beberla
como marinero en locura de altamar
en esta baja tierra
que nos descubre su légamo salado
(en la bajamar)
junto a la marisma de Sandymount,
allí donde se puede sembrar
un verso
o un espejismo
(engaño de nosotros mismos).

Llora la arena