Facsímil

Desmadejado
como el vapor huido
de una olla
al romper el primer hervor.
Desportillado
como la huella de las lavandeiras
con su cola en blanco y negro.
Desfallecido
como la espuma
al fondo de la última pinta
tras soplar la última vela.
Desnortado
como el gallo de las veletas,
con su cinismo de plumas
y atalayas de tejados.
Como si ya hubiese llegado la mañana
y acabásemos de abrir las ventanas;
como si saliésemos a caminar a cuerpo
por el camino hondo que nunca nos llevó al río;
como si hubiésemos escrito un poema
y la lengua reseca se pegase al paladar.


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